A única vantagem de estar aqui
é poder estar aqui.
Há sempre a hipótese de estar num outro mundo:
no mundo lá de fora
ou no mundo lá de dentro.
Mas estar no mundo lá de fora
ou estar no mundo lá de dentro
é sempre estar num outro tempo
que não é o tempo meu.
Aqui encontro-me no tempo que é o meu:
é este o tempo e o lugar onde sempre me encontro.
E é este o lugar e o tempo onde sempre me desencontro.
Assim me encontro e desencontro
porque me desencontrar é sempre igual a me encontrar.

Dez poderia ser um número como outro qualquer.
É o número que se segue ao nove
e é o número que vem antes do onze
mas poderia ser o número que vem depois do onze
e assim o número que vem antes do nove.
E dez poderia ser ainda outra coisa qualquer.
Como outra coisa qualquer pode ser o sete. Ou o doze.
Isto para falar apenas de números ditos inteiros.
Qualquer coisa.
Tudo é relativo.
Até mesmo a relatividade.
Eu sou aquele que pode afirmar isso.

As vozes do Hades por habitar chamam por mim.
Eu sou o que ouve essas vozes
mas nunca lhes respondo.
Eu não quero ser o primeiro habitante
do Hades por habitar.
Prefiro escrever.

(quem é este horizonte impassível que me persegue
nos olhos. de quem é a minha febre
por quem arde o meu tremor. que parca geografia
apronta o seu dardo mineral à parca perda
que nunca foi pedra e que já nunca foi pérola
nem significativo silêncio nem coisa alguma.
árvore do silêncio. aposta múltipla na tábua do perder o que não se pode ganhar.
e o comboio à espera entre cidades:
vamos lá.

(Maio 2002)

serei lágrima do vento. pensamento
obliquamente inquieto. paradigma
e plácido tormento. sal secreto
na cave cavernosa do tempo que já lamento
e já não choro. demonstro a paciência
e a virtude do silêncio.

(Maio 2002)

nunca na minha vida te perdi nem te encontrei
por quem consumo os templos
da pávida memória já não sei.


(Maio 2002)

tu sabes quem eu sou. só eu não sei
quem gasta o meu pavio de palavras
depuradas. assino a sina tua
sem saber qual o jornal
do pensamento diário ou do futuro
fulcro do deturpado fio cio
e do povo que dizes lavra no rio. )

Baltasar Mingo
(Publicado em Debaixo do Bulcão nº19, Julho 2002)

Tenho dentro de mim o peso de sucessivas gerações
de eus. De sucessivas vidas que vivi.
Tenho dentro de mim o peso excessivo
de já ter sido
e a excessiva condenação de continuar a ser
o que já fui
o que sou
e o que ainda virei a ser.

Sento-me à minha frente
e logo sinto o habitual pavor
de me decifrar.
É este recorrente medo que alimenta
os eus que eu sou.
Sento-me à minha frente:
sinto-me um observador de mim próprio
se acaso isso conseguir sentir.
Sou um observador de mim próprio.
Sou apenas um observador de mim próprio
e isso já não é pouco.

(Almada, Julho 2003)

E há um limiar que não ouso ainda
transpôr. Há por ali um cântico negro
semelhável à noite que existe em mim.
São vozes de um outro universo
(porque não as posso ver: é assim que soam)
sereias de um secreto Hades
ainda por descobrir.
E eu não sou descobridor de coisa alguma

Hábil é a mão sinistra
quando é ambivalente o poema.
Adestro-te, mão: adestro-me
oscilando para o lado abissal
que é em metáfora o do coração
e em mais pura verdade
o da dúvida.
O da treva, porque mal esclarecida.


(Almada, Julho 2003)

E tudo é relativamente perto
e tudo é relativamente longe.
Eu na estrada eu na vida:
perto e longe.


(Setúbal, Fevereiro 2001 )

Quem escreve estes poemas sou eu
mas não sou eu.
A mão é minha, de meu pai e minha mãe
é destra de saber amar a tinta e o papel
mas problematicamente há um mas
dentro de mim um ser sinistro. (E quem escreve é o ser sinistro.)
Dentro de mim um ser sinistro se apresenta.
Dentro de mim um ser sinistro que irrompe
- e não conheço.

(Setúbal, Fevereiro 2001)

Lá fora
passa mais um ano
e começa agora neste instante
um novo ciclo solar (dizem)

mas eu
aqui
imune ao tempo

sou aquilo que sou
e sou tudo o que existe

- porque mais não é necessário...