Horas Depuradas

2007-07-05T16:18:00.001+01:00

Apócrifo tormento
ou
amálgama de
pranto,
meu domínio (minha
máquina de pensamento)
ser
e ser-me
sensível:
eu canto.

(E logo
universal Silêncio...
quebranto.)

2007-06-14T15:51:00.001+01:00

Eis-me
na sala do capítulo,
meu patíbulo
balaústre de negro encosto à dor
e contra
a dor que me conforta,
me consome, e
me dá o negro alento
para versar
mais um
capítulo
da dor.

2007-06-14T15:50:00.000+01:00

Eu sei,
meu ser,
que sempre te ocultas no recôncavo
das noites que invento
para ti,
doce e amargo ser
plebeu e
sublime
como só um ser silente pode
(sabe)
ser.

(Ainda estás por aí?...)

2007-05-28T16:07:00.001+01:00

Oblíqua dúvida se instala
no patamar urgente
da palavra: que símbolo
que signo que sinal
vem agora com gumes
e fios de azedume
ferir a serenidade negra
da razão
ubíqua?

2007-05-04T10:28:00.004+01:00

Na interminável noite do poema
o dia se retarda
adiado em versos tais
que as almas choram
desesperadas por um fado, uma álgida
álgebra de dor, de angústia, de
poemas da minha vida.

2007-05-04T10:28:00.003+01:00

E bebo a luz das estrelas
a parca luz
da treva
e do (meu) silêncio.

2007-05-04T10:28:00.001+01:00

Ser silente
(sou) na bruma das palavras:
paciente,
aguardo a minha hora
que será
a mais bela melodia
do mais belo
cisne.

2007-04-17T15:26:00.001+01:00

Na oligarquia dos meus sonhos
o primogénito (que é também o derradeiro)
sulca profundamente o mar interior,
desenha um mapa ínfimo de dor,
de mim. É meu o mar, meu o sinal
e minha é a dor.

2007-04-13T10:59:00.001+01:00

Aqui,
onde não há eco
não há júbilo
não há cor
não há palavras,

aqui
na mais alta profundeza
do sentir,
(sinto): penso,

apago a dor.

2007-04-13T10:58:00.001+01:00

(interlúdio de um início:

quando a nuvem da memória tolda a visão
do ouro que imaginaste
subsiste uma flor que impõe o ritmo
da lívida poesia.
é uma obscura engrenagem
simétrica
indefectível
movida pelo vinho da obstinação.

2007-03-28T16:43:00.001+01:00

(umbra)

que esta voz possa brilhar:
temor suave
ou relógio que marca intensidade
fonética
de um quase agudo
beijo?

2007-03-26T16:24:00.001+01:00

e agora sentir
como se mordesse húmus
negro
(imaginária réstea de
esperança.
pausa no vento
que deseja
outro sinal)
e agora sentir
o mundo
húmus
negro.

2007-03-26T16:23:00.001+01:00

a causa do silêncio
a estrutura da distância
melodia do isolamento
beleza em código:
imaginar a água,
a nuvem
- o processo

2007-03-22T16:05:00.000Z

respiração da terra:
o silêncio.
a dor de brotar da terra:
partenogénese do poema.

nasce então a flor
da meticulosa
dúvida.

:início de um interlúdio)

2007-03-12T15:21:00.001Z

O problema de ser quem sou ou ser o outro
que me habita
aconchegou-se nestas horas depuradas
em mim. Nasceu
de mim. Eu sou

o outro.

2007-03-12T15:20:00.001Z

O meu destino é este:
não ter destino.

Os deuses, quando me criaram,
esqueceram-se de mim.

Estou, portanto, livre para gerar todas as palavras
moldá-las com a sapiente dor da terra
aspergi-las com a água
da vida
e com o fogo
dos deuses.

Assim seja feita a minha vontade.

2007-03-12T15:19:00.001Z

Sou o habitante:
dentro das quatro paredes côncavas,
caverna das ideias.

Sou o habitante:
de mim perfeito habitante,

perfeito habitante de mim.

2007-03-07T17:23:00.000Z

Sabendo bem que aqui não entra a luz
(essa luz)
eu cego-me
eu digo-me que não tenho olhos
que não tenho olhos para ver
a luz
(essa luz).

Sou o habitante da mais alta profundeza:
cego
mas vejo

mas vejo o que não se vê
na luz
(nessa luz).

2007-03-05T15:16:00.000Z

E neste oceano de palavras
eu sou o habitante da mais alta profundeza.

Eu não tenho olhos: eu pressinto
aquilo que persiste
e que persistirá
neste oceano negro. Aqui.

Aqui não chega nunca a luz
desse falso conceito
ao qual lá fora chamam
A Razão.

2007-02-26T17:12:00.000Z

De todas as palavras que nunca disse
a mais secreta é a que nunca direi:
essa palavra negra
negra como a esperança
de poder um dia exercer o livre arbítrio
de desesperar
em mim no meu tempo e no meu
parêntesis de espaço.

Essa é, pois, a mais negra
das palavras:
das minhas
secretas palavras.

2007-02-23T15:17:00.000Z

Até mesmo os pequenos estados de alma
são imensos. E porquê?
Porque a alma, mesmo a mais pequena alma
é sempre um conceito tão imenso
que nem mesmo eu, pescador de estados de alma,
alguma noite o conseguirei definir
ou explicar(-mo).

Desta asserção também se deduz
que a balança do esquecimento não é
(não pode ser)
um mecanismo simples.

2007-02-12T16:11:00.001Z

No Hades por habitar também existe um Letes
rio do esquecimento por inventar.
E é esse rio que corta o fio.

2007-02-09T15:51:00.000Z

O mais pequeno estado de alma
e o mais pequeno grão de areia
podem ambos ser pesados
na mesma balança
do esquecimento.

2007-02-09T15:49:00.000Z

Se posso descer ao poço
Porque não me inicio?
Tenho medo. Ou não posso.
Não quero romper o fio.

(Affonso Gallo não escreveria uma coisa destas.
Logicamente, eu não sou Affonso Gallo.)

2007-02-09T15:48:00.000Z

Estou portanto à espera
de alguma coisa
pela qual valha a pena esperar
(que versos tão prosaicos!):
é esta a minha natureza.
Mas eu não sou natural.
Eu detesto a natureza
tal como a natureza a mim me detesta.
Eu sou prosaico.

2007-02-05T16:22:00.000Z

Eu não sou o tempo
mas tenho dentro de mim o tempo.
O tempo é a minha duração
o meu parêntesis
e começa quando eu começo
e acaba quando eu acabo.
Também existe a eternidade
mas essa já não me diz respeito:
só o tempo me é real.

2007-01-29T15:26:00.000Z

A única vantagem de estar aqui
é poder estar aqui.
Há sempre a hipótese de estar num outro mundo:
no mundo lá de fora
ou no mundo lá de dentro.
Mas estar no mundo lá de fora
ou estar no mundo lá de dentro
é sempre estar num outro tempo
que não é o tempo meu.
Aqui encontro-me no tempo que é o meu:
é este o tempo e o lugar onde sempre me encontro.
E é este o lugar e o tempo onde sempre me desencontro.
Assim me encontro e desencontro
porque me desencontrar é sempre igual a me encontrar.

2007-01-29T15:23:00.000Z

Dez poderia ser um número como outro qualquer.
É o número que se segue ao nove
e é o número que vem antes do onze
mas poderia ser o número que vem depois do onze
e assim o número que vem antes do nove.
E dez poderia ser ainda outra coisa qualquer.
Como outra coisa qualquer pode ser o sete. Ou o doze.
Isto para falar apenas de números ditos inteiros.
Qualquer coisa.
Tudo é relativo.
Até mesmo a relatividade.
Eu sou aquele que pode afirmar isso.

2007-01-23T17:10:00.000Z

As vozes do Hades por habitar chamam por mim.
Eu sou o que ouve essas vozes
mas nunca lhes respondo.
Eu não quero ser o primeiro habitante
do Hades por habitar.
Prefiro escrever.

2007-01-18T10:58:00.000Z

(quem é este horizonte impassível que me persegue
nos olhos. de quem é a minha febre
por quem arde o meu tremor. que parca geografia
apronta o seu dardo mineral à parca perda
que nunca foi pedra e que já nunca foi pérola
nem significativo silêncio nem coisa alguma.
árvore do silêncio. aposta múltipla na tábua do perder o que não se pode ganhar.
e o comboio à espera entre cidades:
vamos lá.

(Maio 2002)

2007-01-18T10:56:00.000Z

serei lágrima do vento. pensamento
obliquamente inquieto. paradigma
e plácido tormento. sal secreto
na cave cavernosa do tempo que já lamento
e já não choro. demonstro a paciência
e a virtude do silêncio.

(Maio 2002)

2007-01-18T10:53:00.000Z

nunca na minha vida te perdi nem te encontrei
por quem consumo os templos
da pávida memória já não sei.

(Maio 2002)

2007-01-17T17:05:00.000Z

tu sabes quem eu sou. só eu não sei
quem gasta o meu pavio de palavras
depuradas. assino a sina tua
sem saber qual o jornal
do pensamento diário ou do futuro
fulcro do deturpado fio cio
e do povo que dizes lavra no rio. )

Baltasar Mingo
(Publicado em Debaixo do Bulcão nº19, Julho 2002)

2007-01-15T16:40:00.000Z

Tenho dentro de mim o peso de sucessivas gerações
de eus. De sucessivas vidas que vivi.
Tenho dentro de mim o peso excessivo
de já ter sido
e a excessiva condenação de continuar a ser
o que já fui
o que sou
e o que ainda virei a ser.

2007-01-11T09:47:00.000Z

Sento-me à minha frente
e logo sinto o habitual pavor
de me decifrar.
É este recorrente medo que alimenta
os eus que eu sou.
Sento-me à minha frente:
sinto-me um observador de mim próprio
se acaso isso conseguir sentir.
Sou um observador de mim próprio.
Sou apenas um observador de mim próprio
e isso já não é pouco.

(Almada, Julho 2003)

2007-01-11T09:44:00.000Z

E há um limiar que não ouso ainda
transpôr. Há por ali um cântico negro
semelhável à noite que existe em mim.
São vozes de um outro universo
(porque não as posso ver: é assim que soam)
sereias de um secreto Hades
ainda por descobrir.
E eu não sou descobridor de coisa alguma

2007-01-03T20:16:00.000Z

Hábil é a mão sinistra
quando é ambivalente o poema.
Adestro-te, mão: adestro-me
oscilando para o lado abissal
que é em metáfora o do coração
e em mais pura verdade
o da dúvida.
O da treva, porque mal esclarecida.

(Almada, Julho 2003)

2007-01-03T20:14:00.000Z

E tudo é relativamente perto
e tudo é relativamente longe.
Eu na estrada eu na vida:
perto e longe.

(Setúbal, Fevereiro 2001 )

2007-01-02T17:04:00.000Z

Quem escreve estes poemas sou eu
mas não sou eu.
A mão é minha, de meu pai e minha mãe
é destra de saber amar a tinta e o papel
mas problematicamente há um mas
dentro de mim um ser sinistro. (E quem escreve é o ser sinistro.)
Dentro de mim um ser sinistro se apresenta.
Dentro de mim um ser sinistro que irrompe
- e não conheço.

(Setúbal, Fevereiro 2001)

2007-01-01T00:24:00.000Z

Lá fora
passa mais um ano
e começa agora neste instante
um novo ciclo solar (dizem)

mas eu
aqui
imune ao tempo

sou aquilo que sou
e sou tudo o que existe

- porque mais não é necessário...

2006-12-31T14:36:00.000Z

Lá fora há luzes que derramam cor de queijo
trocam horas por silêncios de neon
enevoadas de espanto
de iluminar um longo e perpendicular vazio
onde quem passa, se passa,
vem perdido e por acaso e sem busca
e não sabe se encontrar.

(Setúbal, Fevereiro 2001)

2006-12-31T14:34:00.000Z

Mal há-de romper o dia
romperá também a treva.
Sou da noite.
A noite me ensinou tudo o que sei.
Sou filho de meu pai e minha mãe
mas a noite me ensinou tudo o que sei.

(Setúbal, Fevereiro 2001)